El señor Power señaló:

-Allí es donde asesinaron a Childs- dijo-. La última casa.

-Eso es- dijo el señor Dedalus-. Un caso horrible. Seymon Bushe le liquidó. Asesinó a su hermano. O eso decían.

-Solo indicios- dijo Martin Cunningham-. Ese es el principio del derecho. Mejor que escapen noventa y nueve culpables antes que condenar por error a una persona inocente.

Miraron. La finca del asesino. Quedó atrás, oscura. Persianas cerradas, sin inquilinos, jardín lleno de hierbajos. El sitio entero se ha ido al demonio. Condenar por error. Asesinato. La imagen del asesino en el ojo del asesinado. Les encanta leer eso. Cabeza de hombre encontrado en un jardín. Ella iba vestida con. Cómo recibió la muerte. Violación reciente. El arma usada. El asesino todavía oculto. Pistas. Un cordón de zapato. El zapato va a ser exhumado. El asesinato será esclarecido.

Ulises, James Joyce

 Foto Juan Frechina

Para romper el hielo  antes de que comience la travesía os invito a parafrasear al genial García Márquez. La ruptura narrativa que ocasiona el simple hecho de trasgredir los signos de puntuación es uno de los procedimientos habituales de aquellos autores que lograron esa “literatura no apta para cardíacos”, de la que tanto debemos aprender. Además de romper el hielo, la actividad me servirá para saber quiénes están verdaderamente interesados en participar en el taller. Ya faltan pocos días.

¡¡¡El día 9 comienza el viaje!!!

El texto puede adquirir la consistencia de un cuento breve, una carta, un monólogo, etc. La única puntuación aceptada será la coma.  

                Saludos, marineros. Os espero a todos en la próxima travesía.

                Mari Carmen Moreno Mozo

Aureliano Segundo no tuvo conciencia de la cantaleta hasta el día siguiente, después del desayuno, cuando se sintió aturdido por un abejorreo que era entonces  más fluido y alto que el rumor de la lluvia, y era Fernanda que se paseaba por toda la casa doliéndose de que la hubieran educado como una reina para terminar de sirvienta en una casa de locos, con un marido holgazán, idólatra, libertino, que se acostaba boca arriba a esperar que le llovieran panes  del cielo, mientras ella se destroncaba los riñones tratando de mantener a flote un hogar emparapetado con alfileres, donde había tanto que hacer, tanto que soportar y corregir desde que amanecía Dios hasta la hora de acostarse, que llegaba a la cama con los ojos llenos de polvo de vidrio y, sin embargo, nadie le había dicho nunca buenos días, Fernanda, qué tal noche pasaste, Fernanda, ni le habían preguntado aunque fuera por cortesía por qué estaba tan pálida ni por qué despertaba con esas ojera de violeta, a pesar de que ella no esperaba, por supuesto, que aquello saliera del resto de una familia que al fin y al cabo la había tenido siempre como un estorbo, como un trapito de bajar la olla, como un monigote pintado en la pared y que siempre andaban desbarrando contra ella por los rincones, llamándola santurrona, llamándola farisea, llamándola lagarta, y hasta Amaranta, que en paz descanse, había dicho de viva voz que ella era de de las que confundían el recto con las témporas, bendito sea Dios, qué palabras, y ella había aguantado todo con resignación por las intenciones del Santo Padre, pero no había podido soportar más cuando el malvado de José Arcadio Segundo dijo que la perdición de la familia había sido abrirle las puertas a esa cachara, imagínese, una cachara mandona, válgame Dios, una cachara hija de la mala saliva, de la misma índole de los cacharos que mandó el gobierno a matar trabajadores, dígame usted, y se refería a nadie menos que a ella, la ahijada del duque de Alba, una dama con tanta alcurnia que le revolvía el hígado a las esposas de los presidentes, una fijodalga de sangre como ella que tenía derecho a firmar con once apellidos peninsulares, y que era el único mortal en ese pueblo de bastardos que no se sentía emberenjenado  frente a dieciséis cubiertos, para que luego el adúltero de su marido dijera muerto de risa que tantas cucharas y tenedores , y tantos cuchillos y cucharitas no era cosa de cristianos, sino de ciempiés, y la única que podía determinar a ojos cerrados cuándo se servía el vino blanco, y de qué lado y en qué copa, y cuándo se servía el vino rojo, y de qué lado y en qué copa, y no como la montuna de Amaranta, que en paz descanse, que creía que el vino blanco se servía de día y el vino rojo de noche, y la única en todo el litoral que podía vanagloriarse de no haber hecho del cuerpo sino en bacinillas de oro, para que luego el coronel Aureliano Buendía, que en paz descanse, tuviera el atrevimiento de preguntar con su mala bilis de masón de dónde había merecido ese privilegio, si era que ella no cagaba mierda, sino astromelias, imagínense, con esas palabras, y para que Renata, su propia hija, que por indiscreción había visto sus aguas mayores en el dormitorio, contestara que de verdad la bacinilla era de mucho oro y de mucha heráldica, pero que lo que tenía dentro era pura mierda de cachara, imagínese, su propia hija, de modo que nunca se había hecho ilusiones con el resto de la familia, pero de todos modos tenía derecho a esperar un poco de más consideración de parte de su esposo, puesto que bien o mal era su cónyuge de sacramento, su tutor, su legítimo perjudicador, que se echó encima por voluntad libre y soberana la grave responsabilidad de sacarla del solar paterno, donde nunca se privó ni se dolió de nada, donde tejía palmas fúnebres por gusto de entretenimiento, puesto que su padrino había mandado una carta con su firma y el sello de su anillo impreso en el lacre, sólo para decir que las manos de su ahijada no estaban hechas para menesteres de este mundo, como no fuera  tocar el clavicordio y, sin embargo, el insensato de su marido la había sacado de su casa con todas las admoniciones y advertencias y la había llevado a aquella paila de infierno donde no se podía respirar de calor y, antes de que ella acabara de guardar sus dietas de Pentecostés ya se había ido con sus baúles trashumantes y su acordeón de perdulario a holgar en adulterio con una desdichada a quien bastaba con verle menear las nalgas de potrancas para adivinar que era una, que era una, todo lo contrario de ella, que era una dama en el palacio o en la pocilga, en la mesa o en la cama, una dama de nación, temerosa de Dios, obediente de sus leyes y sumisa a su designio, y con quien no podía hacer, por supuesto, las maromas y vagabundos que hacía con la otra, que por supuesto se prestaba a todo, como las matronas francesas, y peor aún, pensándolo bien, porque estas al menos tenían la honradez de poner un foco colorado en la puerta, semejantes porquerías, imagínese, ni más faltaba, con la hija única y bienamada de doña Renata Argote y don Fernando del Carpio, y sobre todo de éste, por supuesto, un santo varón, un cristiano de los grandes, Caballero de la Orden del Santo Sepulcro, de esos que reciben directamente de Dios el privilegio de conservarse intactos en la tumba, con la piel tersa como raso de novia y los ojos vivos y diáfanos como las esmeraldas.

Cien años de soledad, Gabriel García Márquez.

Nunca hemos sido amantis religiosas,

 pero hoy  hemos levado nuestras alas trasparentes

y hemos mirado desde arriba.

 Después, nos hemos lanzado en picado

contra la cicuta de la soledad y la hemos aplastado.

Debemos ser de papel,

porque si nos quitáis el calco,

todavía respiramos.

Ya no os sentís predestinados a tirar piedras, pues hasta las piedras tienen alma y os prohíben desafiarlas. ¿Debilitados? ¡No! Vuestro cuerpo fluye incandescente. La conciencia se explaya: no necesitáis el triunfo de la inmortalidad, basta con construiros una ínfula extraña en medio del desierto.

Os  encantaría que las razones extraídas de la chistera negra  os hiciesen sentir mejor por una milésima de segundo. Sabéis –sin que nadie os  lo haya enseñado previamente- que algunos de vuestros  actos son deleznables y que el día de mañana los odiareis  con todas tus fuerzas

http://www.espacioluke.com/2013/Abril2013/moreno.html

El niño que vivía en las estrellas, Jordi Sierra i Fabra.

Increíble esta escena extraída de la novela El niño que vivía en las estrellas de Jordi Sierra i Fabra. En ella un psiquiatra se enfrenta a uno de los casos más difíciles de su carrera: la llegada de un niño que no es reclamado por nadie al principio, un niño que parece desconocer todo lo que sucede a su alrededor, que al principio ni habla y cuando lo hace, únicamente dice incoherencias. En apariencia, el niño parece venir de las estrellas, su dedo señala la galaxia Andrómeda como su casa. Su lamentable estado, provoca en el doctor y en su acompañante Nandra un cúmulo de emociones encontradas: ¿de dónde procede este niño? ¿Quién es? ¿Cuál es su historia personal? ¿Quiénes son sus padres? ¿Es posible que lo dice tenga un mínimo de coherencia? Te propongo que te pongas en la piel del médico, que hagas todas las conjeturas pertinentes y que despejes esta díscola incógnita.

-¿Cómo te llamas? –insistí yo.

-Tú- repitió el niño tras mirarme largamente por espacio de unos segundos.

La primera vez habíamos creído que repetía la última palabra pronunciada por Nandra. Ahora nos dábamos cuentas de que no era así.

-Tú, ven, come, quito, mierda, Juan, calla, calla, a dormir, cochino…

Me dejé caer hacia atrás. Era demasiado para mí, porque no tenía nada que ver con cuanto había visto en mis años ejerciendo la profesión. Las respuestas del niño eran inconexas, pero resultaba claro que ahora él estaba tratando de comunicarse con nosotros, pues lo que decía tenía un sentido en sí mismo, y si no lo entendíamos tal vez fuese nuestro paciente el que pensase que nosotros estábamos locos. Como cuando alguien te habla en una lengua que no entiendes se sorprende de que no le entiendas, así que te lo repite igual, pero más despacio. Y entonces aún se sorprende más de que sigas sin entenderle.

-¿Qué es <<Posición dos cuadrante siete, segunda vida, busco camino de regreso>>?- preguntó Nandra.

-Clave- dijo el niño-. Variación galáctica. ¿Esto es una interfase?

-¿Interfase?

-Punto de inflexión. ¿Enemigos?

-Nosotros somos amigos- traté de aclararle yo.

Entonces él me miró fijamente, y en sus ojos creí intuir ahora algo más de lo que hasta ese momento había visto en ellos. Fue algo semejante a una súplica lo que pude interpretar.

-Quiero volver- pidió el niño.

-¿Adónde?- quise saber yo.

-Casa.

-¿Cuál es tu casa, dónde vives?

Pensábamos que esto podía ser el inicio de un camino, pero todo se vino abajo con su gesto, con su inesperada reacción: el niño levantó su mano derecha y, con el dedo índice muy rígido, señaló el techo de mi despacho, luego la puerta y la ventana y, de nuevo, el techo.

-¿Vives en un lugar alto? Intenté averiguar.

Permaneció inmóvil, apuntando hacia arriba.

-¿Una montaña quizá?

Su dedo índice pareció subir más y más.

-¿El… cielo?- vaciló Nandra.

Y llegó la respuesta final.

-Andrómeda.